Les cloches ont pleuré à quinze heures
Dans vos mains leur peine de br-
onze

Vous me donniez si froid
Quinze heures !
Vous portiez la froideur d’un regard verrouillé

C’était l’automne
On se penchait
Sur un soleil en miettes et de papier

Le Père Automne, comme il va gris, pourtant, comme il ressemble à la mémoire

*

Quelque miroir que l’on me tende
Je n’y puis jamais contempler
Qu’une égratignure – oh, légère
Dans l’arrière-vent de la saison
Qui passe